La soledad… en la ciudad

La soledad… en la ciudad

Por Francisco Carrascal

La ciudad no es amable
ignora las sombras,
el hedor de sus charcos,
despelleja a los inocentes,
desangra a los amantes hasta secarlos,
no sabe de los jirones de piel cuando bucean por las alcantarillas.
No considera la resistencia de los huesos de sus viejos.
La ciudad no valora a sus mendigos,
la soledad de sus insectos,
cómo se pudren las naranjas en el suelo,
las flores muertas de los balcones,
ignora los cambios de color de sus semáforos,
las caras desencajadas de sus transeúntes,
los bordes afilados de sus adoquines,
la música escapada de las casas,
la algarabía de sus pájaros,
ignora a sus perros sin tumba
a sus gatos sin dueño,
no considera a los maniquíes tras los escaparates.

En la ciudad las esquinas saben los nombres,
saben sus caras, sus voces,
pasear por ella es un suicidio.

Es una ciudad gastada
huele a moho,
pintar sus paredes no resuelve su decadencia,
los edificios nuevos no reducen su mentira.
sus alcantarillas han digerido la lluvia
la lluvia se ha vuelto semen
semen eyaculado por sus árboles entre semillas
y maldiciones.

Gimen los árboles,
sus ramas cuentan relatos,
se aman entre habladurías,
sus raíces narran subterráneos secretos,
sus flores olfatean demonios sin reino,
exhalan la simiente mientras abren la ruta de la huida.
Se oye el rumor de los insectos cuando les roen sus entrañas,
los insectos los devoran con la excusa del hambre.
La ciudad no es amable,
a pesar de todo sabe cómo un árbol puede destrozar una acera
y engendrar cien mil semillas
cien mil resucitados.