Para saber de mí escribo perdido en la blancura
y me ocurre como cada mañana que apenas veo mi sombra
en esa claridad. Las palabras , entendidas a medias,
van marcando su huella con vida propia, libres de mi,
yo las voy siguiendo en un intento vano de adueñármelas,
de hacerlas mías ,saber algo de lo que soy y sueño,
encontrar la certeza de mis dudas
para saber dónde pongo mis pies y la mirada.
Y así, como si no tuviera ya nada que decirme,
como si fuera otro el que escribe en silencio
-el silencio: él sí me dice cosas que me crecen,
y dan su fruto- sigo, obstinado en saber algo de mí
para apoyarme en esa luz efímera que nos dan las palabras.